Poeti

I poeti non vanno mai in pensione e quando il tempo ce li manda vivono a cottimo forfettario Illusi realisti vivono nel mezzo tirati a propendere dal fato sono tristi sorridenti e la malinconia il limbo che amano Non amano se stessi non hanno identità ferme in ogni emozione si credono qualcun altro, l’ammirano ma detestano imitarlo Vogliono cambiare il mondo ma la perfezione non genera poesia è tra il bene e il male che l’anima s’interroga e a rispondersi scava un trincea in attesa della quiete di mezzo Sono vagabondi sognano l’infinito e hanno nostalgia di dove non sono mai partiti Poeti, virgola del mondo senza freni a volte messa al posto giusto rallenta il galoppante dolore e s’insinua una speranza a farlo inciampare -