Riflessioni 27 novembre 2017 · lettura 1 min · 1461 letture

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Ho sempre pensato di scrivere poesie, ma l’ho sempre fatto con la mente o con i sogni. Il libro che ho dentro non potrete leggerlo mai: è fatto di silenzi, perdite e mancanze. È il dominio del caos nel buio che disorienta e nella divergenza che ammala. È il sacrilegio del vivere. È il sacrilegio di amare. È poesia di rumori e tormenti. Poesia stridente, priva di rime, ma di parole cupe. Poesia nera di eterni grovigli, di cappi alla gola e di pianti versati.

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Angelo Margarone