Dicembre

Il treno della vita scorre piano, senza grido di fronde a questo inverno soltanto scricchiolio di rami secchi a seguito di raffiche d vento. L’anno vecchio sui binari morti copre l’ultimo tratto. Siamo a dicembre di questi tempi brillano i regali ciascuno si fa buono incollando fiori di pensieri agli angoli del mondo e sui bambini poveri dove converge folto di parole con la stella cometa alla finestra, la mangiatoia povera, il presepe... Sono discorsi grandi si avvicinano al cielo di Natale svaniscono a contatto delle mani come bolle vistose di sapone.