Spirituali 31 marzo 2018 · lettura 1 min · 889 letture

+ Segui

Da bambina mi parlarono di un uomo, un uomo nudo tra le spine, issato su una croce in cima al monte. Intorno erano gli ulivi a piangere e i sepolcri ad attendere un corpo a lungo martoriato, trafitto, offeso. Sua madre si nutrì d’angoscia nelle ore poi, visto che l’azzurro s’era chiuso e il cielo consumava l’agonia, pianse. Fu lavato come un bimbo, avvolto in veli bianchi e vegliato nella notte, così, come si fa ad un figlio ed io che non sapevo se credere alle favole volli pensare a una storia vera, di fede e d’uguaglianza, lontano dal gelo dei sepolcri lontano dal pianto degli ulivi, e croci piantate su terre insanguinate, fiori gettati in mare. Così io voglio chiedere per figli e padri la speranza di tessere l’amore sopra i lini, le mani d’una madre sono sacre, non devono cullare figli morti ma cogliere in amore i frutti della pace.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Franca Donà astrofelia