Poeta inutile

Dopo un po’ non seppi più scrivere. Mi rivolsi alla Montblanc e mi versò il più bollente degli elisir ne presi a sazietà ma vidi nella tazza solo un’anima riflessa. Mancavano gli accenti, le virgole e rimasi legata fra lenzuola stanche e prigioniera sotto coperte confuse. Fece di tutto per compiacermi ma io mi disperavo. Non trovavo le metafore per saltare sulle corolle, la similitudine per regalare petali chiamati sogni. Volevo indietro le mie parole sdrucciole e di nuovo cantar qualcosa. Esiste un posto dove poterle comprare? Nelle vetrine sono esposti solo scarpe, vestiti e borse. La mia testa è vuota e sono poeta inutile.