Amore 30 maggio 2018 · lettura 1 min · 2036 letture

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Le rughe sul viso di un pittore le mani che tremano e non si fermano le mani che improvvisamente dipingono tratti decisi e netti senza sbavature i pittori non invecchiano ma si sciolgono. Lei seduta sulla sedia di paglia il quadro del suo ritratto accanto alle orchidee lei con la coperta sulle gambe e la pioggia sulla finestra le righe disegnate senza solchi. Quell’amore fatto di Chopin con il velluto a coste della gonna e un marito fuggito in Albania mentre la pioggia anche allora, scivolava. Di quel ritratto con le sue belle gambe in mostra i suoi anni della giovinezza e quelle scarpe da ragazzina rosse e blu. Una estate strana con il tempo incerto su quella sedia a dondolo impagliata e l’odore di caffè nella cucina misto a quel gatto mai castrato. Gli occhiali bagnati da una lacrima con la vita scivolata via in un pomeriggio di ricordi perché morire è sempre un amore un amore di pioggia tiepida ma dimenticata.

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