Del mio mutar nei giorni

Di quel respiro che porta vento di queste ossa aggrovigliate e stanche il mio mutar nei giorni che il tempo crudelmente adopra. Di questa incostanza alla ragione doma di quel marxismo che non mi fa dormire dinanzi al proliferar dei muti gli obbedienti servi del re pagliaccio. E guardo stanco lo smuover dei pini con una pasta napoletana per la strada e donne a gonne corte a capir che al stagione del mare s’avvicina. Di nulla conservo a lungo ricordo oppresso da una strana malinconia come pescando dalla riva pesci che ad abboccar non hanno alcuna voglia. E osservo il mercante andare al Tempio con la divisa bianca di templare appena uscito da una rivista dove le puttane costano poco come le menzogne. E vorrei gridare ai nazionalisti acerbi che le loro mogli lavoran da un pezzo in quel teatro e sanno soddisfar ad altri le strane voglie. Ma temo di incorrer nello sconforto e mi lanceranno contro busti del duce in bronzo pur di colpirmi in testa perderan le corna mentre la tempesta mi invecchia e mi scompiglia.