Amore 12 luglio 2018 · lettura 1 min · 2572 letture

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Fra le pieghe della benda sulla testa, alla radura dei dormienti e dentro ai fossi, qui non c’è altro che rosmarino - Se un filo d’erba dice le parole, nel secchio, nel libro, dell’acquaceleste, qui, nell’androne, la luce di taglio è lo strapiombo sulle scogliere. Non c’è altro qui che rosmarino, e dividendo la parola con la lingua al suono che più amo di samech- lasciando che l’apnea formi le rose fra la lingua, le labbra - e poi marino, si alza il mare bagnando ogni suo fiore del miracolo salato, che si schiude. Così nella quiete aspetto la notte, e l’ombra che cade è fedele ai colori di una donna in penombra che torna dal bosco coi piedi nulli e i polsi leggeri. Nell’andirivieni dalle albere a casa, nel suo splendore, è un lungo sentiero fatto di adagi e ros_marino. È un’anziana cicogna, prima degli occhi, che ora un figlio sostiene in volo.

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Claudia Sogno