Inverno

Inverno, di piú spaventi se ancora non sei, quando il tuo odore è nei venti del toro e la paura scorre in sangue che non s’accostuma. Nell’onda dell’attesa. Non nell’arrivo della schiuma, bianca a battigia. Non nella nebbia o nelle crepe del freddo che sfila brillando sull’asfalto. L’angoscia è nei fumi d’estate passita, nel ricordo di tramonti più alti, nella rugiada che non asciuga. E non ti temo. Ma mi disturba l’inesorabile. Mi frustra l’immobilismo della prospettiva, la fatalità che sgorga puntuale se delle pietre il significato è modesto.