Famiglia 30 novembre 2018 · lettura 1 min · 773 letture

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Di questo mio tempo invecchiato di questi anni fuggiti sui barconi come emigranti affogati fuori dalle tensioni di questo governo io di mia madre conservo il ricordo. Sapeva di farina mia madre ad impastare e creare con i pochi soldi in casa e il riscaldamento appena abbozzato. La malattia di mio padre la mia ridicola rivoluzione a dirmi che un posto fisso avrei potuto accettare. I suoi occhi respingevano le lacrime il dolore di giorni infiniti i miei amori mai raccontati i miei errori mai confessati. Poi, la malattia quella che toglie la ragione quella che non ti fa capire più chi sei e quell’odore svanito nei mille dolori della vita. Ora che il bianco colpisce le mie tempie che una poesia scintilla sull’acqua ora ripenso a mia madre a quello che non gli ho mai detto davvero ma siamo solo riflessi di polvere che si posa sul comodino solo riflessi e poi più nulla.

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