Come per gli schizoaffettivi

Una prigione, il mio polifonico volere bene. La gente ha una missione nel creare scompigli, è la bazzecola il senso dell’umano. Liquami paradossali del mondo moderno, l’orecchio teso del vicinato agitando la vigliaccheria come una Brufen, il chiacchiericcio del bar, la mole convessa delle voci che cantano la mediocrità, io bimbo monello. È questa la mia prigione, l’essere scartavetrato nella pelle fino a stridermi un osso, io così folle da amare ogni particella elementare, gridandolo a più voci come per gli schizoaffettivi.