Presto

Cade fuliggine come non mai più dell’ombra fedele che allunga teso l’orecchio a delle note dolci il cinguettio dei mattini di pece al vero senso delle mani fra i capelli inni e grida di guerra tra battaglie feroce ricerca di sostanza carica dal cuore che impazza a breve gli stessi rintocchi fruscii di anni che volano via calca dei secondi di fretta solenne plurale maestro credi che a noi faccia piacere? non siamo contenti no non siamo felici va l’ironico uomo buffo mesto il nido è sfamato sicuro del calore di un altro dolore.