Morte 3 settembre 2019 · lettura 1 min · 737 letture

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Assorto ascolto la voce dei flutti, rombanti, nervosi, tumultuosi, spumeggianti. O, a tratti, melodiosi, racconto di un lento, dolce, sereno fluire. Son sveglio, non dormo, non sogno. Lo sento tutt’attorno a me, sfiorarmi con la scia del suo imprevedibile avanzare. È un suono allegro, il suono della vita, che scivola inarrestabile sulle onde del tempo. Va, corre, sfugge, s’allontana. Ed io la guardo andare, incatenato al 5 settembre.

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antonino di maio