LÀ dove la parola non ha volo

E la malinconia si sente accanto, nel mentre l’onda si rinfrange a riva con uno sciabordìo che sa di pianto e nuvole vaganti alla deriva, latrici di mestizia e di rimpianto, coprono il cielo. Lacrima furtiva scende, allor che la pioggia sopra il manto di foglie morte ticchetta e l’estiva rondine più non guizza e va lontano ché il cielo è grigio e freddo spira il vento! Mi perdo nel ricordo, che mi pesa, di quell’autunno che sancì la resa dell’anima caduta in scoramento, perché il mio grido sperde l’eco invano! E tendo la mia mano, ma vago in acqua come foglia sola, là dove non ha volo la parola!