Annotta

Annotta ancora. Nella luce sospesa aleggia il respiro della terra, rotto, crudele, scomposto. Nessun giorno ha più il suo nome, nessun sentiero custodisce tracce indelebili, nessun grido è appoggiato su labbra ferme. Le case mangiate dalle zolle sono baluardi di pareti di cartone, i tetti vigilano su strade mute, le finestre occhieggiano timorose di violare intimità. Aspetto la notte che viene con gli occhi appoggiati alle orecchie, attenta agli echi profondi, mutata in pensieri, dispersa nei sonni dimenticati.