Il ricordo

Mi piace, ricordare. E quante sono, rinchiuse come in una cassaforte le immagini, i fantasmi del passato, che sbucano quando apro lo sportello; nitidi, alcuni, ed altri un acquerello sbiadito dalle lacrime. Ho celato lontano dalla vista, ben rattorte, le ombre dell’ignobile abbandono. E tu, ricordi? Mi facesti dono delle carezze, con tenacia estorte, piantate in campo arido, mutato dai baci di passione in verde prato; e nulla, credi, nulla tranne morte taciterà del vuoto quel frastuono.