Iris

Sospirano lievi i giaggioli fedeli, attraversano la luce dell’acerbo aprile. La neve lontana ha fatto posto al tappeto verde srotolato d’un tratto. Ritorneranno le rondini al loro nido implume tra voli di api e la frenesia di formiche. Sembra immutato il ciclo del tempo da questa parte di mondo antico. Sembra fecondo questo greve silenzio una crasi di umori tra vita e morte. Sembra un’altalena la serie di partenze e ritorni a muovere i giorni fin dentro un’illusione. Accadrà il domani dentro una virgola spostato di un attimo e non proferiremo parola. Accadrà ancora ogni inquieta assenza tra il senso e l’imprevisto come di fuoco spento.