Dalla finestra

Dai fregi dei dotti sin al di là dei colori tramano le tende nei foschi già vetri che stagliano raggianti arie di lame come sogni fieri al luminar delle tele ai convivi di sere che abbracciano i giorni tra le ore affacciate alla vista dei volti più degli sguardi oltre le mura rupestri indietro al culto ridotto degli arsi usi tanto le strade solerti rumoreggiano l’asfalto stride agli accenni di risa che poi le auto dormono in lacrime e l’uscita per sempre, una porta mai aperta.