Sociale 25 giugno 2020 · lettura 2 min · 899 letture

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Oh fummo un cammino ad increspature di vita e calpestammo albe e tramonti, terre e spazi azzurri in giovani anime a nutrir colori e arcobaleni. Amor demmo e ricevemmo ad incantar i nostri tempi ove a sospirar passioni e stagioni, estati ed inverni di pacati amori, uccellini a riempir nidi. Amor che d’amor vivesti e d’amor gioisti giorni ed anni in povere capanne, castelli da re e regine, signori e signore nelle loro case, fu riposar di giorni lieti. I vecchi albeggiano al mattino fin l’imbrunir del sole, svegli e timorosi a calpestar la casa e toglier il caffè dal fuoco, in giorni uguali ed ombrosi pensieri in scene e parole a smarrir il significato, far domande e non attender risposte; “Ove caddero quei baci che donai?...”. Soli e stanchi di fioche fessure illuminati buio a gettar polvere di marmo su statica memoria ove un di conobbe la sua gloria. Vecchi a tempo ridotto e ricucito, vento a staccar ghiande dal ramo, e in modi e maniere a sfiorar la vita, quasi a non volerla disturbare e sulla sedia attender un umile carezza. Vecchi distratti ed assonnati, foste giovani ed aitanti, robusti e forti, ma quasi dimenticati.

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Adele Vincenti

Scrivo dall’età adolescenziale, realtà, fantasia, emozioni e voli pindarici, stati d’animo, sentimenti e fantasia, son la mia arte liberatoria. Scrivere non è selezionare parole, è dar voce all’anima e al cuore. Il poeta coglie l’invisibile. Capta, all’attimo fuggente, pennellate di colori, per riempir pagine