Tralci feriti

Riempie di oro le zolle con acini rigonfi di vino come perle d’ocra e d’amaranto infilate tra le palme ramate. Odora di buono quest’aria settembrina fedele promessa di colline leali, gerla provvida di ancestrali doni. Scava ricordi di risate leggere tenute per mano da esistenze solide, annodate ai bordi del cuore, porti sicuri dentro tempeste inattese. Tintinna il passo tra i filari secolari a segnare orme già impresse, tra i solchi piegati sotto il vomere. Bacia la terra questo sole sfrontato per stupire e restare ancora dentro la bella stagione senza braccia, senza piedi come la luna fa con la notte. D’un tratto basterà una folata arresa e dei vigneti piangeremo solo tralci feriti.