Fiore di loto

Corro incontro a un altro tramonto sperando di acciuffare dei rosa o aranciati... ma dopo l’ultima salita aggrappata alla curva restano in cielo solo dei grigi confusi, commistioni di indaco, scampoli di violetto... Il cielo profuma di melanconia in questa sera d’ottobre scarta di lato come ladro furtivo e ai margini del cuore si piangono le mancanze. A cosa serve sognare se ci costringiamo alla veglia? Quali stelle cadenti ci attraverseranno se restiamo sempre sotto lo stesso manto scuro bucato dalla fredda luna? Intanto piove il buio tracimato di parole snudato di brividi d’amore di palpitanti approdi. di baci dimenticati. Piove ruggine del tempo su questa pelle arida piove e stagna ai miei piedi. Il fiore di loto aspetta di schiudersi al di sopra del fango.