Morbida terra

La mia morbida terra, il colore dei suoi occhi, i fianchi delle colline, il profumo di antico che riannoda le trame di memoria in un ordito fedele questo voglio vedere nel sole di fine novembre pieno di buoni propositi che sposta lo sconforto e riazzera il conto. Vivere qui senza sapere fino a quando guardare queste case piene di anni e ogni albero che mi ha preso per mano, contare le foglie che aspettano di cadere sotto questo cielo assorto che ha chiuso gli occhi su tutte le mie partenze... Ora sorda a ogni espiazione nel riflesso sfumato dell’autunno leggero, ora mentre sto cambiando pelle e cuore, incalza insistente un’ invincibile voglia di restare...