Bouganvilla

È colorato di rosa lo scampolo d’estate, esplode ancora sotto l’azzurro cielo dentro un giorno senza storia. Settembre passa svuotato di rondini, pensoso e schivo urla il suo sogno all’estate girata di schiena, nei voli stanchi delle mosche e nei gialli incipienti dei gelsi sdruccioli, nello scricchiolio dei rami e nell’aria satura di luce spuria. Settembre lascia un inizio in sordina tra banchi e gessi livori e scelte. Non so più aspettare nuovi mesi mi preme l’oggi e quella luce che mi guida verso casa.