L’omini nun se misurano a metri ma ... a parmi!

Ancora m’aricordo che, a vent’anni, ciavevo intorno uno spasimante tisico e marmesso in de li panni. Lui era più poeta che amante! Spasseggiavamio mano ne la mano tra ruderi de Roma smollicati, lui, recitava er Belli (che ruffiano) sbattenno quel’occhioni sdorcinati! Se sa, er poeta, tende a esaggerà, lusinga co’ regali origginali, dar canto suo vòle interpretà le strofe, le terzine, i quaternari... Così che, un giorno, pe’ abbindolamme, me disse: “Cocca, t’arigalerei er foco che ciò drento e... co’ le fiamme amore e passione accennerei! Pe’ te sarebbe pronto a rubbà le stelle su ner celo a millanta pe’ poi, potette incoronà, co’ ‘sto diadema degno de ‘na santa! Amò? Tu vòi la luna? Ippisofatto! Te stacco er selenitico bottone e doppo l’arimiro soddisfatto!” -me disse co’ l’aria da guascone – Passavano li mesi, guasi otto, senza portamme mai manco ‘na rosa, né un bacio co’ l’incarto, un gianduiotto... ciaveva la saccoccia a ventosa! “A Nì... “ - je dissi un giorno un po’ scocciata – “Vabbè, capisco l’arte, la poesia ... tra foco, stelle ... luna riciclata ... ma tu sei er mago de la tirchieria!!” Conzijo a tutte, pe’ limità li danni, de sceje mòrto bene er cascamorto, nun serve pjà misure sottopanni ... ma controllà, se er braccio, è troppo corto!