Orme di fumo

​ Fermati dove il tempo non ha fretta, lascia cadere il guscio del presente. La memoria è un mosaico di conchiglie sepolte sulla riva del silenzio, un labirinto d’ambra e di ossidiana dove ogni voce antica si fa ninfa. ​ Siamo costellazioni di respiri, figli di storie cucite nella pietra, come radici che trafiggono il buio per consegnare un bacio alla sorgente. Anche il dolore ha la sua tana d’oro, un ferro vecchio che si fa ricamo, una ferita aperta che diventa feritoia di luce sul domani. ​ Scrivi sui muri di quest’aria stanca, spargi parole come semi al vento, perché ogni sillaba che nasce adesso è un’ancora gettata nell’eterno, la mappa di un tesoro che lasciamo, un’orma impressa sulla neve bianca.