La botola che andava su in soffitta

La botola che andava su in soffitta. Il suo richiamo, inerte pulsazione, traspare oggi in attimi incolore, conchiglie sature di memorie acquose. Iniettare se stessi dentro se’ si puo’ farlo solo da cresciuti, che crescere e’ poi diventar ciechi e dover cercare nuove luci. Attendo, nascosto nell’alveolo, L’eternita’ ottusa d’un disegno, la cecita’, per toccare con mano antichi oracoli accesi di futuro. Tutto e’ conchiglia qui, tutto risale le correnti del tempo, le maree, e naviga queste ferite aliene con vele in virate piu' leggere.