Fantasia 2 aprile 2008 · lettura 2 min · 3419 letture

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Questa è la storia di un bardo bastrado, costretto a correre, uomo codardo. Questa è la storia di un triste pagliaccio, nato dal vento, morto nel ghiaccio. Questa è la storia di un assassino vittima solo del proprio destino. Vuole star solo, muto, a pensare, nutrendo il suo sguardo di neve sul mare. 'posso venire' dice il bugiardo? 'vengo con te, uomo bastardo'. Dietro un sorriso appena accennato: 'voglio star solo, sono malato'. Silenzio, non pace, non cielo sereno ma un tuono nel bosco, un grido, un veleno. Cerca nel mare, vede uno scoglio: No! Non è cieco.. è malato d'orgoglio. 'Eccoti o ninfa! o sirena! o mia musa! Sento il tuo canto di vita delusa'. Ma il mare la chiama, lei, la sirena e lui non la segue, non spegne la pena. Vede lei andare, piangendo, l'amava vede lei vivere, sognare, ma schiava. Ubbidisce soltanto alla sua libertà che non giova ma esiste, e male non fa. Povera lacrima costretta a cadere perche non volare? perche non vedere? Ormai quella donna è come un pugnale era perfetta e per questo fa male. Il buio ferito non ha sanguinato, è la cictrice di un solco in un prato. La luna è la culla della sua assenza; la solitudine morde la lenza: non cade nel giogo, non cede al dolore ma è consolato dal suo stesso rancore. La mano dell'odio però non è sola un'ala lo sfiora, sul petto, poi vola. Lui corre di nuovo, corre nel nulla, salta nell'etere, vuole la culla. ma non ci arriva e sprofonda nel mare va a fondo: non crede di saper nuotare. Dove son gli occhi? Dov'è l'amore? Non vede e li chiude, nasconde il dolore e il cieco riemerge, respira ansimando, e non soffre più, lui la sta guardando. La polvere d'oro divori quel giogo profumi l 'incenso, s'accenda quel rogo. Ora lei sfoggia la rossa livrea ora lui vede la grande orchidea. Resta la ruggine, sull'ala leggera ma se ne andrà e dopo si spera. E finalmente il bastardo è contento: è risorto dal ghiaccio, ora vive nel vento.

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