La pineta di S. Pietro

Resto in silenzio ascoltando il tuo respiro in uno spazio senza terra. Sotto di noi l’aria dei falchi risale tiepida in attesa di mille e mille voli. Il gigante di pietra getta la sua ombra nel vuoto di un abisso senza fondo e il presepe delle case e delle genti, aggrappato furtivo sulle rocce, ridesta il mio sguardo sottratto, dal mare dei tuoi occhi. E’ il nostro giorno, rubato, come sempre, all’insidia dell’ovvio, ricercato come oro nel fiume sacro del tormento; il nostro spirito in alto si libra quasi a sfiorare le creste di quel monte a cercare, sospeso, la quiete di una stagione senza foglie, in una mattina senza voglie, sfuggiti dalla curiosità della gente ripariamo i danni della mente. Laggiù si combatte una guerra silente, di lotte e battaglie per la conquista d’invisibili spazi, per la gloria effimera di umane vendette; fragile è il respiro lieve è il tuo sorriso quant’è da noi lontano, oggi, quel mondo blasfemo, sordo ai nostri profani orecchi.