Gli amanti

Gli amanti sono soltanto orfani tristi; spazi vacanti tra un mattone e un altro, indomiti puledri, oceani tristi. Turbini di rare foglie gialle abbandonate a morte da un inclemente sole che si defila avvolto in uno scialle. S’arrendono a metà alle masturbazioni dei perenni e iniqui autunni: uniche stagioni degli amanti. Ogni giorno scaldano le cene fredde e crude contornate di trovate astute: unghia finite per la ruggine d’un letto. Un tappeto di scarsa imitazione, aspetta la cena di lavoro, la pizza con le più care amiche, mezza bugia, mezza verità.