L'aria

Nel nido d’ovatta il pulcino si rannicchia socchiude gli occhi ch’anche quelli soffrono il gelo e l’arido vento del Nord. Fosse stata la luce anche il sole sarebbe e con lui i raggi ma è ancora bora e un languido cinguettio, soltanto accennato, rattrista il giorno che quasi della notte ha assunto la veste. Basso all’orizzonte l’astro è freddo, opaco, sbiadito non da nubi, dall’innaturale vapore che dalle terre alla terra torna. Allora col gelo brucia la sua vendetta. Oh quanto male e quanto odio per un pulcino rannicchiato che apre gli occhi a un mondo dove volare è lottare e vivere è odiare. Ma quest’aria merita il cip e il batter d’ali?