Introspezione 19 maggio 2008 · lettura 1 min · 1013 letture

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E cosa me ne faccio ancora dell’aria quando non ho il coraggio di respirare. Respirare non da sola, almeno. Prestami la gioia. (è quello che ti chiedo rimbalzando tra l’eco delle mie parole) Stai con me. Mentre l’alba soffocata emette gemiti rilucenti, scalpitando nelle viscere della notte. Stai con me. È quest’umida terra in cui affondano le radici della memoria, è quest’umido sottosuolo che trattiene geloso la linfa delle carezze, il terreno su cui ci tocca giocare. Una sfida contro l’assenza, forse? Ma è un debole tempo che mi riporta a camminare nel crepuscolo della solita via per casa. Chiavi che non possono aprire le porte del sogno, ci toccherà ancora una volta scavalcare la staccionata, impigliandoci nei nostri limiti. Stai con me, quando atterro con un tonfo su queste gambe fragili, scomposte.

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Rimmel

18 anni di parole sprecate.