Introspezione 28 giugno 2008 · lettura 1 min · 1368 letture

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Solito groviglio d'intenti nei freddi discorsi, vuoti come una casa dalle luci accese, tatuati di niente d'oscuro particolare Una quieta disperazione che rido nell'accettare, un valore che torna quattro quarti di morte Il conto perfetto con variabile distratta, quella stella diversa che non ti ho più vista

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