La gente ha paura (non di me)

Sordide parole ballano il samba sulla bocca dei molti, di quelli con gli occhi tatuati sulla nuca, di quelli che curano i maremoti con gli sms. Mi capita spesso di passeggiare con garbo, in perfetto stile, fra persone che sfilano in clan con l'odore di chi è pronto a tutto. Non accuso più nessuno. Mi s'è consumato l'indice a furia di puntarlo. Mi sono sgretolato milioni di volte Solo per l'atto di aprire bocca Per errore E finire taglieggiato da cascate di lamenti, da sfuriate, da agguati verbali che mi spazzano via gettando il mio cammino in una discarica per ricordi tossici, con ancora le vene pulsanti e la lingua a plutonio. Passeggio fra miei simili che temono tutto. Passeggio fra persone che si mangiano a gridi, che scrutano un gelato e dicono di si o di no ai loro figli con sguardo a pecorelle, con l'igienico labirinto a mille decibel di chi non sa minimamente quello che li aspetta oltre la vallata di paura - un tumore, una trave in testa, un negro alla porta, un cinese eterno, un tritolo alla musulmana, un pedofilo talare, un pedofilo cinese negro che li farà esplodere una trave in testa attaccandogli un tumore - che li spinge a veder morti per lanterne in un passato tanto radioattivo da far sembrare la mia presente camminata un educato fiorire di voluttuosi miagolii. Niente di più, niente di meno.