Se penso all'inutile esistenza,
una traccia retta
sporcata
da quella mano
a volte tenera
profumata d'uomo,
tento d'amarti
scivolando tra i tuoi silenzi
posseduta
dalla tua fredda insensibilità
e mi odio,
stupida,
perché devo odiare te
che mi dividi a pezzi
consumandomi
al tuo bisogno
sullo zerbino
parassita
della tua sporca vita.

Ho l'impulso
incontrollato
di inserire l'indirizzo
della tua traccia
memoria
il mio diritto naturale dell'esistenza
nell'intestino del navigatore,
quell'auto che alcova era di respiri
ora viaggia
verso l'inferno
insieme a te.