Introspezione 5 ottobre 2008 · lettura 2 min · 1033 letture

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Passano gli anni e guardi dove sei arrivato: sempre lì, a scrivere poesia, a provare ad essere un poeta con l'illusione di vivere con quello che scrivi. Non ti serve una macchina, una bella casa, vuoi solo sederti e metterti a scrivere una riga e quella che segue dopo, parole su parole, frasi vitali senza rima o senza linguaggio che molti rispediscono al mittente per pubblicare intelligenti e centellinate cagate con parole importanti, rima o linguaggio. Passano gli anni e le parole diminuiscono sempre di più la voglia di metterti a scrivere è sempre uguale ma le parole sono sempre meno. E tanti dibattiti sul perché la poesia non vende su perché si preferisce leggere un comico o un libro di ricette (in libreria i libri di ricette sono sempre di più che quelli di poesia) e letture sonnifere, e tasti battuti con violenza, con dolcezza o con innerzia, tchaikowski che suona, poi la smette e poi risuona, pezzi di toscano accesi, spenti e riaccesi, bottiglie di vino svuotate o lasciate a metà per rintanarsi fra le lenzuola. La poesia è il cibo e vorresti gridarlo che sei un genio ma forse non l'hai capito ancora o forse in realtà non lo sei. E allora ci riprovi, ancora un'altra volta, suoni il piano del tuo pc e scrivi un'altra poesia che nessuno pubblicherà e passerà inosservata mentre la notte stende il suo velo pietoso sulla città e su tutti i poeti che ci sono dentro.

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