Amore 16 dicembre 2008 · lettura 1 min · 1057 letture

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Dio di ogni mio spasimo, è deprimente, tu lo sei per primo, poi sguazzare tra le mie piccole e quotidiane nevrosi; voglio starmene beato, affogarmi nell'inutile, fra tanti mozziconi assurdi e spenti, puzzavo di cenere, un po' come il mio verme solitario, che mi rodeva il fegato, sputandoci immagini che non sapevo scrivere, e l'avrei voluto. In particolare adesso, farei santo ogni sguardo, bacerei ogni parola –saresti tu, allora l'inutile, fammi fuggire in un bacio l'ansia– la vita mi ha fregato, e tu sei rimasta sola.

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Francya94