Famiglia 22 dicembre 2008 · lettura 1 min · 2607 letture

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Quanto valesse il tuo vecchio secchio di povera latta ricolmo di acqua e marsiglia, me lo chiedevo prima di assopirmi, in un battito di ciglia. Mi risposi che valeva il tuo sorriso e il tuo sguardo, intento a sfregare con vigore in quella tiepida emulsione smagliate calze, canovacci, e qualche sbiadito maglione che ti apprestavi a stendere e a strizzare... nel frattempo mi divertivo a diriger il tubo verso il sole per far risplender un tenue arcobaleno o a buttar nel secchio i formiconi, per veder se eran esperti nuotatori. No direi. E tu con me ridevi ma il troppo stroppia fermamente mi dicevi e che dovevi finire di lavare, di chiuder l'acqua poiché per te anche un fondo di caffè si doveva riciclare... Novembre (tempo buono mio malgrado) Che può donarmi ancor un vecchio secchio incrostato di calcare, consunto all'ombra dello sgabuzzino? Nulla più, ma solo il rimpianto del tuo riso e dei tuoi passi al risplender del mattino per innaffiar le viole mammole e le rose, per correr ad addentar fichi e susine.

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Mirella Selene