Donne 1 febbraio 2009 · lettura 1 min · 4877 letture

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Nel prato dei fiori spezzati non crescono più margherite ma rovi spinosi e intrecciati a luride erbe avvizzite. La dove il profumo dei gigli si è spento in una notte di ghiaccio, non corrono più biondi figli, ma bestie lasciate all'addiaccio. Non più sole acceso in cornice ma strati di nere graffiate sul quadro di un sogno felice strappato da acri alitate.

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Palide De Nardei