Routine

Come un magma confuso scorre il tempo un limaccioso miscuglio dove tutto pare uguale non ha più senso il tempo più nulla lo distingue tutto si sovrappone e senza nesso le distanze un anno cinque o dieci indivise sensazioni strade lontane ben fissate che si leggon come un libro chiaro nitido e preciso tutto è al suo posto sulla scia dell'ordine emotivo impetuosi fuochi a illuminar la via che s'apre vasta armoniosa e chiara s'afferma la mononota nel progredir del tempo come ossessivo suono ai rematori nella stiva e macinato è il tempo che non si vuol fermato false emozioni a riempir la vita e sol nel falso si ritrova il senso e scorre insulso l'esterno flusso giacciono inesplorate e perse le profonde gioie e l'ovattato impulso vive solo il morto e muore ciò ch'è vivo.