Morte 2 marzo 2009 · lettura 1 min · 1032 letture

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Noi che stiamo a leggere le pagine della cronaca nera, Stanchi, appesantiti; usiamo gli occhiali Per leggere un'altra morte: cruda, vera. Leggiamo come per vizio di morti altrui sui giornali; Mentre la nostra è: un vecchio ricordo, una pagina vuota. Come un vento che nasce dalla marea: arranca, nuota Fino a noi, la nostra piccola morte: Con un bel vestito, con i suoi bei modi, con i suoi occhi. Come per passatempo, ogni giorno ci prepariamo, Quasi ci scherziamo, la allontaniamo. Ad una segreta speranza ci affidiamo fieri Coscienti d'esser dei passeggeri. Avrà i nostri occhi quel giorno Sarà come se ci avesse sempre cercato Sarà come inseguire un volto vacuo, tetro O aver udito una voce mai esistita E aver gridato tutta notte. Eppure ce ne andremo in silenzio.

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