Tu che...

"Tu che scrivi", mi chiedi, "narra del tuo amore per me". Come a pittore confinato in tetra stanza disadorna che dovesse dipinger quadro di rigogliosa natura ignaro. Come a scultore nel deserto ramingo tra rena morta e informe che dovesse scolpire volto di venerea bellezza dimentico. Senza sgorbia e pennello a lontana memoria m'affido. Torno a quel tempo in cui alle tue lunghe ciglia alle turgide tue labbra agli occhi di verde giada giurai l'eterno amore. Dov'eri quando me t'offrivo recando al tuo petto bianco rossi boccioli senza spine e tiepide acque cristalline a tergere fatiche al tuo sorriso? "Tu che non scrivi", ti chiedo, "parlami dell'amore rifiutato".