Morte 4 settembre 2009 · lettura 1 min · 959 letture

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Suoni bassi, lontani persi. Terra molle, umida, fredda. La carne si tramuta in decadenza. I pensieri diventano parte di questo buio e lentamente si dissolvono. Nella nebbia sempre più fitta, nel silenzio sempre più inutile, nel nulla sempre più vuoto. Ora non sono mai stato.

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