Uomini 8 settembre 2009 · lettura 2 min · 3758 letture

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Mi hanno detto che ti avrei trovata al parco -dei poeti morti- dove ogni santo giorno... passeggi. Languida e malinconica, fino alla sera lungo i roveti accesi Al chiaro di Luna come cimiteri ai bianchi perduti baci (dei poeti morti). Etc... etc... Sembrava bello. Semplice. Ma un moccioso mezzo nudo e scalzo mi ha detto che da un pezzo, e oltre, eri partita. Ma se volevo, per un soldo, mi dava una rosa. La ricchezza che passava di lì non per caso, comprò tutte le rose, compreso il bambino. Allora sono tornato nelle metropoli. Fin dentro i formicai. Nelle case, Negli uffici. Nei teatri. In mezzo agli ingranaggi delle fabbriche, nelle chiese. Niente. Ho chiesto alla guerra, se ti avesse uccisa. Ho chiesto alla pace, quella di acciaio, se ti avesse ferita. Niente. Solo una colomba uccisa per sbaglio. Prima di piangere, sorridendo mi disse. "Poveri Cristi. Io in cielo c'ero già". Però, adesso, sono stanco. Dimmi dove sei. Ti prego. Non rispondermi Dappertutto. E nemmeno." Sono in ogni cosa e Dentro te". Basta. Dimmi dove sei. Si. Li ho letti i tuoi libri. Anche le magliette, i muri, e le cortecce degli alberi. Smettila di prendermi per il culo. Dimmi dove cazzo sei. Oggi. Ecco, zitta. Inginocchiati. E adesso baciami sul... sulla bocca. No.

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Luca Torri