La vita dentro

Ho nostalgia di un tempo che non fu mai se non nella mia mente, nei giardini della mia fantasia, dove la parola è un dono da tenere in serbo per quando il silenzio fuori è troppo forte e il peso dell'invisibile tale da schiacciare carne e anima, mescolandoli. Autoesilio, nei vicoli tortuosi dei miei pensieri, dove ogni ricordo ha un lontano sapore di rugiada (ma vivissimo, come l'esplodere di un temporale) e ogni convinzione è prigioniera solo di se stessa. Lì mi cullo nella malinconia di una vita vissuta solo nei dintorni di ogni cosa. Macrocosmo dentro, cellule di stelle, infinito infinitesimale in cui perdermi; scaffali di polverosi desideri disattesi che ancora attendono nel bianco o nero della loro follia. Giochi beffardi di segni profetici a creare l'illusione di un destino che non giunge mai a compimento. Ma qual è la vera follia: chiedermi ancora chi sono o volerlo sapere veramente?