Piccola Regola Benedetta

Antiche strade di perduta memoria ritornano tra polverosi e lignei scaffali, in quel buio antro dove angusti cunicoli di umidi sotterranei portano. Lontano da occhi infedeli e vili. Dove solo rossa luce di fiaccole rende alla vista quei versi antichi. Ancor nel calamaio è una penna mentre giace l'ultima gialla pergamena mai terminata. Fregi in foglie d'acanto e dorati allori incorniciano, sui bordi, il prezioso contenuto che doveva entro esservi scritto dal gesto elegante di chi più non scrisse. Invece la penna è ancor là come ad attender chi ancor la intinga nello scuro liquido e la muova in neri segni di parole di luce. Quel che si cerca è là? Tra quei fogli rilegati e ordinati da chi con certosino amore scelse, conservò e nascose. Allungare una mano e prendere da quei tomi la scritta verità? O sullo scrittoio fermarsi a legger le ultime? Già sfioravo i cuoi impolverati, allineati e di titoli fregiati. Il tatto ne gustava la ruvidità e l'animo il contenuto ne prenderà quando un piccolo giallo foglio fermò la mano e le dita presero. Piccola regola benedetta era scritto: "La verità insegnata finisce dove il foglio finisce. La verità scopri e altre porte apri". Ritrassi la mano da quei libri come a cercar altre verità. Forse su quello scrittoio ve ne era una iniziata da terminare. Voltai le spalle a quelle file di verità già scritte e la pergamena ove traccia di calamo lasciata non v'era, cercai. Era là, ancor bianca e da scrivere.