Il bar della stazione

Inutili scarti umani gettati intorno ai tavolini, come i mozziconi aspirati al limite e calpestati dall'indifferenza. Macchie disciolte nei tessuti di giacche sgualcite dal destino, rughe seccate su pensieri stanchi, cornici di barbe dimenticate. Un caffè abbandonato sul bancone, da chi lo chiese per abitudine antica, cessa di fumare rassegnato agli occhi vitrei sul vuoto. L'angolo in fondo al buio, zona franca di un fumatore che ghigna la consapevolezza di una verità insostenibile. Muco sputato a terra, -'sti extracomunitari di merda tornassero a casa loro, bersaglio di rabbia borbottata al muro di nessuno. Quotidiani urlanti per strategia e sfogliati per sbaglio, ma utili al ricordo del giorno mese anno, come se facesse differenza. Quando nessuna scusa rimane e si deve tornare alla casa vuota, l'ultimo pensiero va alla speranza -dammi un gratta e vinci, va, che ci vediamo domani-.