Morte 25 ottobre 2009 · lettura 1 min · 1325 letture

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Bruciate veloci fenici felici sfrecciando a pel d'acqua per non tentennare, le ceneri sparse tra vette e pendici ricoprono i bimbi cullati nell'odio. V'ignorano i santi, sparite coi tanti, stringendo le dita per dare la vita. Quell'attimo bianco che rende immortali fa l'anima rossa e d'ossa le ali. Ma poi resta il nero perché è troppo vero. Ho paura!

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Ivan Puglisi