Piove sull'ore annoiate, un canto
che scorre le nubi come accordo mai
ritrovato sopra i tasti d'un pianoforte mai
usato; piove sul volto tuo dolce, musica
sempre vitale dorata come lamento
continuo all'ombra del sorriso tuo forte
e massiccio d'un tuono non ancora svelato;
piove e cade la pioggia sopra
i veli del seno tuo fresco e brunito come
pomo accecato da sole di maggio mai
arrivato sul foglio d'un calendario mai
aperto ma a lungo sfogliato con mani
leggere come piume al cielo disperse;
piove sulle gambe tue stanche per aver
passeggiato solerte nella mia fervida
mente tutta la notte fino al mattino
al risveglio d'un tratto colpito da rabbia
non averti vicino le lacrime mie gelide
sul caldo cuscino morbido come le gote tue
dolci... Dillo quassù che non c'è altro per
me ma solo pioggia scurita fra un coro d'estate
e un silenzio d'autunno infinito (un campo riverso
nella sua solitudine) chiuso in se stesso
l'amico scompare dietro la pioggia; e
piove sull'ore annoiate, un canto
che scorre le nubi come gemito d'un
bianco fanciullo sul letto nero di morte.