Fu vera gloria?

Aspetta in silenzio fuori dal tempo un canto d'inverno di neve e di vento arrivato dal Nord che la bussola impone all'ago distratto che lento s'incurva in un cerchio perenne di male comune alle maschere odierne, uno spettacolo infame dove pagliacci armati di false promesse improvvisano numeri goffi come i lor spettatori che nelle piazze affollate disperati si accalcano nel silenzioso dolore che portano in seno scoperto come i loro assegni bancari vuotate le tasche i risparmi sudati verso i compensi esaltati dei fantocci grotteschi sul trono portati in trionfo (fu vera gloria? ai posteri l'ardua sentenza di morte) una burla feroce di un mondo marcio e avariato come una mela caduta da un albero stanco di portare la sua croce perenne inchiodato come Gesù Cristo morente ma senza pretese di miracoloso ritorno ad una vita che piatta versa nella sua solitudine.