Sociale 16 dicembre 2009 · lettura 1 min · 1210 letture

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Ci furono canzoni che scrivemmo sulla pelle e non urlammo mai perché tatuate in bocca mordendoci i polmoni. Potremmo dire che la tonalità del canto usò la scala del sangue che la musica prodotta fu un dolore interno al pozzo; direste che stonammo, che eravamo una melodia affranta, che il grisou è solo il timpano in un groove. Dico di no - voi non capite: siamo i duri delle radici quei ceppi a cui si ostentano talee. Quelli che hanno morso la terra; l'hanno scavata con i denti, frantumato coi molari i diamanti, espulso un sogno di ricchezza: noi siamo i poveri del ventre del carbone quelli dei formicai a grandezza d'uomo. Noi, che strappiamo lingue alle rocce, siamo insiti nelle zolle; siamo i semi persi. Stiamo nella terra di sotto come quei morti resuscitati quando ai turni la cava vomita fardelli.

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Ferdinando Giordano